Il est six heures au clocher de l'église.
Dans le square, les fleurs poétisent, une fille va sortir de la mairie.

Comme chaque soir, je l'attends, elle me sourit.
Il faudrait que je lui parle à tout prix.

Je lui dirais les mots bleus, les mots qu'on dit avec les yeux.
Parler me semble ridicule, je m'élance et puis je recule
Devant une phrase inutile qui briserait l'instant fragile
D'une rencontre, d'une rencontre.
Je lui dirais les mots bleus, ceux qui rendent les gens heureux.
Je l'appellerais sans la nommer, je suis peut-être démodé.
Le vent d'hiver souffle en avril, j'aime le silence immobile
D'une rencontre, d'une rencontre.

Il n'y a plus d'horloge, plus de clocher.
Dans le square, les arbres sont couchés, je reviens par le train de nuit.

Sur le quai, je la vois qui me sourit.
Il faudra bien qu'elle comprenne à tout prix.

Je lui dirais les mots bleus, les mots qu'on dit avec les yeux.
Toutes les excuses que l'on donne sont comme les baisers que l'on vole.
Il reste une rancœur subtile qui gâcherait l'instant fragile
De nos retrouvailles, de nos retrouvailles.
Je lui dirais les mots bleus, ceux qui rendent les gens heureux.
Une histoire d'amour sans paroles n'a plus besoin du protocole
Et tous les longs discours futiles terniraient quelque peu le style
De nos retrouvailles, de nos retrouvailles.

Je lui dirais les mots bleus, les mots qu'on dit avec les yeux.
Je lui dirais tous les mots bleus, tous ceux qui rendent les gens heureux.
Tous les mots bleus, tous les mots bleus.